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Historias del bosque: El bosque quemado

Olivos, almendros, encinas y pinos no resistieron la fuerza del fuego.

Sus ramas ahora son dedos de bruja que señalan un cielo estremecedor.

Un cielo muerto.

La misma negrura que habita en el alma de los incendiarios

la han sacado fuera y la han vomitado, derramándola en torno a sí.

No cantan los pájaros del bosque quemado.  

Sus esqueletos frágiles se deshacen

y se esparcen como soplos en el aire ardiente.

Tremenda es la pena del monte arrasado.

No hay lágrimas que laven sus cenizas trágicas.

Millones las vidas pequeñas, sagradas, segadas,

retorcidas,

calcinadas en la más cruel de las muertes.

El humo aureola al bosque desierto,

que ya no tiene alma,

que no es ya ni bosque, porque lo han matado.

Pilar Monedero-Fleming

@MonederoFleming

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CAFFÈ JULIA (Berna, Suiza)


Espolvorea chocolate

sobre la nube tierna de la nata.

El capuccino invita a confidencias

ocultas

entre las brumas

del humo del cigarrillo.

Cristalino el remover de cucharillas en las tazas.

El camarero indio

traza con la bandeja de aluminio                                                        

invisibles elipses en el aire.

Entrechocar de platos y de tazas.

El té requiere su leve ceremonia

y quema entre los labios brevemente.

Crujidos de papel

-involuntarios-.

Desde los diarios abiertos

claman grandes titulares,

las fotos de un mundo horrible.

Pero aquí todo es tranquilo

y las voces, moduladas.

El pensamiento se escapa

hacia playas y hacia prados,

o se duerme

en la ignorancia consciente

mecido en dulce rutina.

Pilar Monedero-Fleming @MonederoFleming