Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2013 de este blog.
Aquí hay un extracto:
Un tren subterráneo de la ciudad de Nueva York transporta 1.200 personas. Este blog fue visto alrededor de 3.700 veces en 2013. Si fuera un tren de NY, le tomaría cerca de 3 viajes transportar tantas personas.
La sillería del coro
de madera desgastada.
Delante y detrás, vitrales.
El aire,
lleno de música y contenido en las notas, vibra.
El organista que ensaya
se detiene en un descanso.
Un instante de silencio
oscurece las estatuas
que observan desde lo alto.
Los visitantes susurran
abrazados a sus cámaras
(los flashes están prohibidos
y el interior está oscuro).
Es un lugar tan solemne que los niños, sin poderse contener,
estallan inevitables en risas mal sofocadas.
El coro, nogal suave
brillante a fuerza de roces
recoge en sí al que se sienta
en su sillería imponente.
La tracería ojival se abre hacia
el cielo exterior, incierto
-abertura para adentro,
hacia un cerrado universo-.
Aquí ya no hay criptas
o alguien las oculta,
y los laberintos
están escondidos.
Pero las estatuas, quietas, guiñan los ojos a veces.
El que se fija lo ve.
Mientras el agua bendita
Secándose está en las pilas.
Tras los dedos de los fieles
se esfumará en una nube
blanca
de vapor secreto.
INOCENTES
¿Cabe tanto dolor negro en un pecho tan pequeño?
Es tan grande el desamor.
Tan inmenso el abandono.
La crueldad tan infinita…
Me clavan saetas con sus ojos limpios.
Sufre el animal, el niño…
Su inocencia es el peaje que pagan ante el malvado.
P. Monedero-Fleming
¿Cabe tanto dolor negro en un pecho tan pequeño?
Es tan grande el desamor.
Tan inmenso el abandono.
La crueldad tan infinita…
Me clavan saetas con sus ojos limpios.
Sufre el animal, el niño…
Su inocencia es el peaje que pagan ante el malvado.
P. Monedero-Fleming
Vainas negras se desgranan lentamente bajo la bruma que esconde una fiebre plutoniana. Y, no por casualidad, los niños tristes de siempre se perdieron en el juego. Esa partida amañada acabó con ellos convertidos en ceniza y en huesos ennegrecidos. El álamo triste, pelado, con otros árboles muertos, carcomida leña seca, reclama el rezo de sus responsos. Ardió el libro amarillento que registra sus nacimientos y muertes. Un aire fantasma acompaña el luto.
MADRE
Ha subido a tender la ropa ese día de verano
Y las pinzas cantan
Como canta la ropa limpia del cesto
Qué bien huele el día entre detergente y aire
Es una danza de olores
A la que se añade el sol.
Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2012 de este blog.
Aquí hay un extracto:
4,329 films were submitted to the 2012 Cannes Film Festival. This blog had 13.000 views in 2012. If each view were a film, this blog would power 3 Film Festivals
@MonederoFleming
Anoche soñé con lo mismo.
Con los días de color naranja.
Empieza el verano.
Vacaciones. Los días estaban todavía sin desprecintar. Todo era posible. El verano era infinito y mis días eran de color naranja.
Eran de agua, de aire, de olor a cloro de piscina y a hoja tierna calentada por el sol, y a césped recién cortado.
Mi madre me cosía vestidos de tirantes. Yo me empeñaba en comprarme unos vaqueros. Y unas sandalias preciosas, de color naranja.
El río verde olía a limpio, a caña de azúcar. Qué gloria nadar en su agua fría y salir de ella como recién bautizada.
Nadar, nadar y nadar bajo una tormenta, los relámpagos deslumbrantes sobre la cabeza y los truenos retumbando entre la arboleda. Es peligroso.
La belleza mata al miedo.
Empapada de agua fría hasta que se acorchaban las yemas de los dedos y la carne se pone de gallina.
¡Salir del agua, corriendo a toda prisa en busca de una toalla!
La bicicleta era vieja –recuerdo sus costras rojizas de óxido- y me quedaba pequeña, pero, qué gusto recorrer con ella las sendas del pinar.
Música de cigarras, romero, espliego y tomillo exhalando su perfume caliente
entre el polvo, al atardecer.
Ahora, sobre ese pinar han construido un barrio entero.
Quedan, como avergonzados, unos cuantos pinos testimoniales.
Los días eran entonces de color naranja, y las noches, sólo con respirar hondo, eran de Terciopelo Azul, Blue Velvet.
La muerte no existía sino como vago concepto, lejano e irreal,
en los días de color naranja.
El futuro estaba lejos, esperando, empaquetado para regalo,
unos bombones de guindas que, sin advertirlo, se van quedando rancios.
El tiempo era todo lo lento que puede ser el tiempo, que es mucho o nada,
porque todavía tenían que pasar muchas cosas,
cosas para imaginar en los días de color naranja.
El mundo, nuestro mundo, sería cada vez más y más interesante.
Recuerdo una mariposa empapando de luz naranja sus alas,
posada sobre el cristal entreabierto, estallando de reflejos, de la ventana de mi habitación.
Claramente, hoy el mundo no es mío-nuestro y decepciona cada día.
El tiempo pasa muy deprisa, con el pie apretando el acelerador.
Y ya no quedan más días de color naranja.
La porcelana del váter
guarda en su alforja maldita 
el vómito provocado,
la negación de mi yo.
lCASI TREINTA DÍAS
Casi treinta días
y apura sus horas
de oportunidades
entre la basura.
Casi treinta días
de mirar las cosas
con ojos inciertos.
Casi treinta días.
Y su madre ha sido
su único mundo
-un pobre cobijo-
aunque ya no esté.
Y el llanto, el lenguaje común:
lloraban los dos,
y luego el crujido triste de la bolsa.
No tener la culpa
todavía
de nada.
Casi treinta días
de pura belleza.
Resplandor inmenso
-diamante rosado-
del recién nacido
que hoy han rescatado
de entre la basura.
Entreabiertos losarmarios,
las maletas destripadas.
El clima acechando
-enigma-
por fuera de los cristales.
Los zapatos y las botas
-abiertas fauces-.
Y, colgando de las perchas,
las chaquetas desflecadas
como harapos soñolientos.
Los pantalones exigen
el planchado, con su raya. 
¡Hasta el duende, resabiado, 
murmura entre los cajones!
-calcetines, camisetas-.
Ya ha visto muchos dudosos,
casi siempre se equivocan
en la decisión difícil,
de la elección de su traje.
Historias del Bosque
Lo más tupido del bosque encierra un refugio cálido,
una casa abandonada recogida entre la hiedra.
Los huérfanos fugitivos la encontraron finalmente
y podrán pasar la noche arropados dentro de ella.
Lástima que el hermanito desoyera en su momento
los avisos incorpóreos de las voces del arroyo
y bebiera de sus aguas, pues su sed era más fuerte
que el temor a los hechizos que al líquido envenenaban.
Lástima que el hermanito se transformase en un corzo
después de beber del agua de la fontana maldita
y la niña ya no pueda ir cogida de su mano
como antes.
Sólo sujetar la cuerda que lo ata por el cuello,
Porque el corzo es huidizo
y ella no quiere estar sola.
lagartijapresumida 