Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2013 de este blog.
Aquí hay un extracto:
Un tren subterráneo de la ciudad de Nueva York transporta 1.200 personas. Este blog fue visto alrededor de 3.700 veces en 2013. Si fuera un tren de NY, le tomaría cerca de 3 viajes transportar tantas personas.
Empezó a huir hace algunos años
Y ha huido desde entonces, sin saber que sus perseguidores ya le han olvidado.
Acosado por miradas y horrores que sólo él cree que lo acechan.
Rodeado por un mundo que no lo defendió y que ahora piensa que no vale ya ni una celda fría.
Algunos cuentan relatos pavorosos de la pobre alma que un día huyera al norte.
La sillería del coro
de madera desgastada.
Delante y detrás, vitrales.
El aire,
lleno de música y contenido en las notas, vibra.
El organista que ensaya
se detiene en un descanso.
Un instante de silencio
oscurece las estatuas
que observan desde lo alto.
Los visitantes susurran
abrazados a sus cámaras
(los flashes están prohibidos
y el interior está oscuro).
Es un lugar tan solemne que los niños, sin poderse contener,
estallan inevitables en risas mal sofocadas.
El coro, nogal suave
brillante a fuerza de roces
recoge en sí al que se sienta
en su sillería imponente.
La tracería ojival se abre hacia
el cielo exterior, incierto
-abertura para adentro,
hacia un cerrado universo-.
Aquí ya no hay criptas
o alguien las oculta,
y los laberintos
están escondidos.
Pero las estatuas, quietas, guiñan los ojos a veces.
El que se fija lo ve.
Mientras el agua bendita
Secándose está en las pilas.
Tras los dedos de los fieles
se esfumará en una nube
blanca
de vapor secreto.
INOCENTES
¿Cabe tanto dolor negro en un pecho tan pequeño?
Es tan grande el desamor.
Tan inmenso el abandono.
La crueldad tan infinita…
Me clavan saetas con sus ojos limpios.
Sufre el animal, el niño…
Su inocencia es el peaje que pagan ante el malvado.
P. Monedero-Fleming
¿Cabe tanto dolor negro en un pecho tan pequeño?
Es tan grande el desamor.
Tan inmenso el abandono.
La crueldad tan infinita…
Me clavan saetas con sus ojos limpios.
Sufre el animal, el niño…
Su inocencia es el peaje que pagan ante el malvado.
P. Monedero-Fleming
Vainas negras se desgranan lentamente bajo la bruma que esconde una fiebre plutoniana. Y, no por casualidad, los niños tristes de siempre se perdieron en el juego. Esa partida amañada acabó con ellos convertidos en ceniza y en huesos ennegrecidos. El álamo triste, pelado, con otros árboles muertos, carcomida leña seca, reclama el rezo de sus responsos. Ardió el libro amarillento que registra sus nacimientos y muertes. Un aire fantasma acompaña el luto.
MADRE
Ha subido a tender la ropa ese día de verano
Y las pinzas cantan
Como canta la ropa limpia del cesto
Qué bien huele el día entre detergente y aire
Es una danza de olores
A la que se añade el sol.
Muchos hombres. muchos hombres
tuvo Lúcía durante su vida.
Mucha hambre, mucha hambre
pasó en su posguerra de provincias.
Por qué el mundo es tan cruel con Lucía
por qué ríen ante su melancolía.
Vendieron su virgo por dinero.
Nunca volverá a a ser la misma,
la niña que baña su dolor en golosinas.
Por qué tuvieron que arrancarla así
de la chabola donde vivía.
-tenía hermanos, perros, un caño
de fuente-
ahora un frigorífico viejo
un aparador y un espejo.
Pilar Monedero-Fleming @MonederoFleming
La herida abierta late y late acompasada con su corazón.
No puede mirar a sus hijas
ni mentirles con juguetes o con cuentos inventados.
No puede dormir esas noches infernales
que preceden al desahucio.
Las Barbies la contemplan desde una estantería,
testigos de tiempos buenos
sin el furor de los bancos.
Ella puso su dinero, pidió, vino, llegó y trajo.
Y los mismos usureros
dieron, prometieron, dijeron que su trabajo…
Ahora hay dos camitas blancas suspensas sobre la calle
y esa herida que ella tiene
que nadie ve,
pero late.
Pilar Monedero-Fleming @MonederoFleming
Qué facil perderse en tus pestañas.
Roce de manos
eléctrico.
Nuestra vida era eléctrica
y éramos adictos ambos.
Pilar Monedero-Fleming @MonederoFleming
El vaso de plástico del café con leche
es el pasaporte hacia la terraza
donde están los cuervos, pidiendo pitanza,
mientras los turistas con gafas oscuras
ignoran su súplica.
Las aves se vengan
con sus excrementos en la balaustrada.
La mala conciencia de otro cigarrillo
no impide al que fuma aspirar el sol
junto con el humo.
Los cuervos insisten,
no se desaniman.
Están habituados a la indiferencia,
a su mala prensa
-banal menosprecio del negro, brillante plumaje.
Los dueños del vuelo de los parapentes
-Blanco, Azul y Rojo-,
rezan a las sedas, columpios del aire.
frágil bovedilla de sus oraciones,
dulce planear entre bosque y nieves.
Envidio su vuelo, como el de los cuervos,
admiro la belleza de esas aves
menospreciada y digna
como la de niños africanos de vientre combado por el hambre
y ojos inmensos.
lagartijapresumida 